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sábado, 12 de maio de 2018

APÓS 3 ANOS DE INATIVIDADE, SERRANO ANUNCIA RETORNO INCORPORANDO NO SEU UNIFORME INDUMENTÁRIA DE LAMPIÃO

Por Robério Sá

O Serrano Futebol Clube está de volta. Longe de competições oficiais desde 2015 – quando disputou a Série A2 do Campeonato Pernambucano -, o Jumento de Aço utilizou as redes sociais para anunciar o retorno ao futebol. A equipe de Serra Talhada vai voltar a disputar a segunda divisão do Estadual em 2018.

Novo uniforme do Serrano (Foto: Serrano / Divulgação)

Além de divulgar a volta, o Cangaceiro da Peste também divulgou o novo uniforme do time. Em homenagem a Lampião, o uniforme mantém as tradicionais cores amarela e preta e traz referências a indumentária de Virgulino Ferreira, o Rei do Cangaço.

As novas camisas são assinadas pelo design Tom Carvalho, responsável pela criação dos uniformes do CSA e do Penedense. O uniforme vai custar R$ 99 e pode ser reservado pelo telefone (87) 9 9616-6016.

http://roberiosa.com.br/apos-3-anos-de-inatividade-serrano-anuncia-retorno-incorporando-no-seu-uniforme-indumentaria-de-lampiao/

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O BOM DE CAMA

*Rangel Alves da Costa

Já passado dos setenta anos, quase no pé dos oitenta, todo alquebrado, cheio de reumatismos e de pulsações, reclamando de afadigamento a toda hora, ainda assim se comprazia em dizer que era bom de cama.
Ele próprio não dizia, pois encarregava a esposa – que por sinal tinha idade pra ser sua filha ou neta – de espalhar (ou fantasiar) os seus dotes a todo aquele que em sua residência chegasse para uma visitinha.
A assistente social chegava e logo perguntava como ele estava de saúde, pois o achando mais pálido, mais desbotado de tempo, parecendo adoecido. Então ele se ajeitava todo e dizia se sentindo um menino, um rapazote.
Mas antes de terminar a invenção de si mesmo, beliscava a esposa ao lado – e este era o mote – para ele dizer: E bom de cama! Ele falava que se sentia na flor da idade, e ela dizia “e bom de cama!”.
Ele dizia que jamais havia sentido qualquer doença e ela ajuntava “e bom de cama!”. Assim, após ele afirmar qualquer coisa sem pé nem cabeça, ela tinha que concluir dizendo “e bom de cama!”.
Qual a intenção do velho ao agir assim? Logicamente para dizer que dava conta do recado com sua mulher jovem e bonita. Para afirmar, mesmo em divagação, que ainda possuía apetite sexual de um jovem e que sua esposa se realizava com seu vigor.
Ou será que era na tentativa de paquerar as visitantes, de falsamente seduzir aquelas que ali chegavam para uma visita ou algum ofício profissional? Não se sabe bem o motivo, o que se tem certeza é que o velho ficou até conhecido como o bom de cama.
Certa feita, ao ouvir aquele “e bom de cama!”, uma visitante logo perguntou se ele, naquela idade, trabalhava fazendo cama, como marceneiro, pois se fosse bom mesmo de cama ela encomendaria uma naquele instante.


No mesmo instante ele virou a cara, raivoso, demonstrando não ter gostado nem um pouquinho daquele entendimento contrário à sua insinuação. Então a mocinha saiu sem entender nada, imaginando apenas que ele realmente estava trabalhando na feitura de camas.
Noutra feita, chegando uma amiga da esposa desde muito sumida, após perguntar como ele estava de saúde, se tomava remédios ou consultava médico frequentemente, logo foi cortada para ouvir que até jogava bola nos finais de semana. E depois o “e bom de cama!”.
Então ela retrucou duvidosa: “Não entendi bem esse bom de cama. Significa dizer que o senhor dorme muito, que fica muito tempo deitado na cama, que gosta de estar estirado numa cama confortável?”.
Furioso com tais questionamentos, ele quase levanta num pulo para dizer: “Não, bom de cama por que...”. Só não disse o restante porque sua esposa intercedeu para acalmar os ânimos, dizendo: “Eu sei que ele é bom de cama. Durmo com ele e sei”. Disse enquanto piscava o olho pra amiga.
Mas um dia um padre chegou – velho amigo até de outras paróquias – e foi logo perguntando o motivo de todo mundo estar comentando sobre aquele “bom de cama”. O que significa isso, perguntou em seguida. Mas antes que ele falasse qualquer coisa, foi a esposa que respondeu:
“Seu padre, como sei que é pecado mentir, então vou dizer a verdadeira verdade. Meu nonôzinho é bom de cama mesmo, muito bom de cama, muito mais do que o senhor imagina. Primeiro dorme aqui e quando chega na cama já começa a roncar. Dorme feito um anjinho a noite toda. Por isso é bom de cama”.
O velho, raivoso virado na gota serena, fez menção de levantar, mas o reumatismo não deixou. Cheio de dor, disse apenas: Vou arrumar outra, vou arrumar outra mais nova do que você!

Escritor
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A NOITE EM QUE A POLÍCIA E O POVO TODO DE POÇO REDONDO CORRERAM COM MEDO DE UM BURRO


Por Manoel Belarmino

Eu já postei diversos textos de minha autoria aqui no face sobre lendas, sobre política, sobre religião, sobre tudo. Poesia, ficção e fatos reais. E este que agora escrevo não é lenda, é mais um texto sobre um fato real. O fato realmente aconteceu no ano de 1937. Nessa época, nessa quadra (como dizem os mais antigos), Lampião estava no auge da fama. Naqueles dias, a volante havia matado o cangaceiro Pau Ferro no Riacho das Quiribas, perto das Areias. E Lampião havia decidido e anunciado que vingaria a morte do cangaceiro, matando todos os soldados do quartel do Poço Redondo. E naqueles dias, também por vingança da morte de Pau Ferro, os cangaceiros já tinham matado, no caminho de Curralinho, os soldados Tonho Vicente e Sisi. Depois da morte dos soldados, Lampião mandou um recado para o quartel dizendo que não estava satisfeito só com as mortes dos dois soldados e que, em breve, invadiria o povoado para destruir o quartel, matando todos os soldados. A população de Poço Redondo tremia de medo. E com mais medo ainda estavam os soldados no quartel.

A noite chegou. E não tinha lua. Tudo estava escuro e em silencio. Os soldados no quartel, tremendo de medo, estavam calados e com as lamparinas apagadas. Todos os moradores já estavam, desde que a noite chegou, com os candeeiros apagados, trancados em casa. Mas o medo não deixava ninguém dormir. O silêncio tomou conta da cidade. Ouvia-se apenas alguns poucos barulhos de chocalhos de cabras, latidos de alguns cachorros e as corujas rasga-mortalha. E mais nada. As poucas casas do povoado parecia que já tinham, de medo, adormecido antes dos seus moradores.

De repente, inesperadamente, um grande barulho como se fosse de cavalos acontece na praça da igreja, no centro do povoado Poço Redondo, ali onde hoje é a Praça da Matriz. Os soldados e o povo todo se assustam. Pelos fundos das casas, assustados, tremendo de medo, todos correm para o mato. Correm homens, mulheres, meninos. Os soldados também correm, abandonam o quartel, e se escondem, amoitados, na parede do Tanque Velho. Alguns soldados esquecem até de levar as armas.

Aí o barulho parou. Tudo fica em silêncio naquela noite escura, sem lua e parcialmente nublada. Nem latido de cachorros. Nem um disparo. Nem um tiro. Somente alguns rasgos de corujas rasga-mortalha angorando algumas mortes que viriam acontecer na região. Nem um grito de alvoroço. Nada...

Depois de alguns minutos, meia hora aproximadamente em silêncio, alguns moradores, aos poucos, vão retornando para as suas casas. Depois todos os moradores retornam. Por último, os soldados retornam para o quartel. Não era nada. Não era um ataque dos cangaceiros. Era um burro (equus mulus mulus) cabriolando no centro da Praça de Poço Redondo.

Os soldados ficaram envergonhados. As pessoas, apesar de assustadas e morrendo de medo, ainda riam. Riam da carreira deles e da carreira dos soldados do quartel.

Essa foi a noite em que um burro cabriolador botou toda a polícia e todo o povo de Poço Redondo para correr.

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A ÚLTIMA ENTREVISTA DE GRACILIANO RAMOS

Por Luiz Rodrigues
Graciliano Ramos

Numa manhã de dezembro de 1948, dez anos após a publicação de “Vidas Secas”, Graciliano Ramos se confessa ao jornalista e escritor Homero Senna, em sua última longa entrevista.

Principio por pedir a Graciliano Ramos que me diga alguma coisa sobre os começos de sua vida, no interior de Alagoas, na cidade de Quebrangulo (não Quebrângulo, como geralmente se diz), onde nasceu. “Mas isso tudo está contado em ‘Infância’. Valeria a pena repetir?” E como eu dissesse que sim, resumiu: “De minha cidade natal não guardo a menor lembrança, pois saí de lá com um ano. Criei-me em Buíque, zona de indústria pastoril, no interior de Pernambuco, para onde, a conselho de minha avó, meu pai se transferiu com a família. Em Buíque morei alguns anos e muitos fatos desse tempo estão contados no meu livro de memórias”.

Abro o volume, para conferir, e, entre outras coisas, lá encontro este perfil psicológico do velho Ramos, traçado pelo filho: “Tinha imaginação fraca e era bastante incrédulo. Aborrecia os ateus, mas só acreditava nas contas correntes e nas faturas. Desconfiava dos livros, que papel aguenta muita lorota, e negou obstinadamente os aeroplanos. Em 1934 considerava-os duvidosos”.

De quem o romancista teria herdado, então, o gosto pela literatura? Talvez do avô paterno,  cujo retrato desbotado costumava admirar no álbum que se guardava no baú, e de quem admite que tenha recebido em legado “a vocação absurda para as coisas inúteis”. De sua mãe, o espírito infantil recolheu esta impressão: “Uma senhora enfezada, agressiva, ranzinza, sempre a mexer-se, várias bossas na cabeça mal protegida por um cabelinho ralo, boca má, olhos maus que em momentos de cólera se inflamavam com um brilho de loucura”, ente difícil que na harmonia conjugal “se amaciava, arredondava as arestas, afrouxava os dedos que batiam no cocuruto, dobrados, e tinham a dureza de martelos”.

De Buíque, onde o romancista frequentou a primeira escola, experimentou os primeiros desânimos diante dos livros didáticos do Barão de Macaúbas e viveu algumas das inesquecíveis aventuras de sua meninice, a família mudou-se para Viçosa, não a de Minas, terra do presidente Bernardes, mas a açucareira do interior de Alagoas. O que foi a extensa caminhada, de dezenas de léguas, desde os campos ralos, povoados de xiquexiques e mandacarus, até uma nova paisagem, de vegetação densa e muito verde, longa viagem feita em lombo de animal, está contada numa das melhores páginas de “Infância”.

De Viçosa, Graciliano passou a Maceió, onde frequentou um colégio mau; voltou e, aos 18 anos, foi morar em Palmeira dos Índios, no interior do Estado. Em Palmeira dos Índios chegaria a prefeito, e foi graças a dois relatórios que escreveu que se tornou conhecido.  Mas não precipitemos os acontecimentos.

Estamos ainda em 1914. Nesse ano realiza Graciliano sua primeira viagem ao Rio, tendo trabalhado como foca de revisão. No “Correio da Ma­nhã” e no “O Século”, de Brí­cio Filho, não passou de suplente de revisor, trabalhando apenas quando o revisor efetivo faltava. Em “A Tarde”, porém, um jornal surgido naquela época para defender Pinheiro Ma­chado, chegou a revisor efetivo. Morou em várias pensões, naquele Rio dos princípios do século, que tantos cronistas já têm descrito. Os antigos endereços ficaram-lhe na memória, e sem qualquer esforço o romancista os vai citando: Largo da Lapa 110; Maranguape 11, Riachuelo 19. Todos numa zona então muito pouco recomendável, porque bairros de meretrício, de desordeiros e boêmios.

Nessa sua primeira viagem à Corte procurou aproximar-se de algum escritor, fez camaradagem literária?

Nenhuma.  Os escritores daquele tempo eram cidadãos que, nas livrarias e nos cafés, discutiam colocação de pronomes e discorriam sobre Taine. Machado e Euclides já haviam morrido, e os anos de 1914 e 1915, em que estive no Rio, assinalam, na literatura brasileira, uma época cinzenta e anódina, de que é bem representativo um tipo como Osório Duque Estrada, que então pontificava.

Ficou aqui até quando?

Até 1915. Depois de curta e nada sedutora permanência na capital, achei melhor voltar para Palmeira dos Índios, onde já havia deixado um caso sentimental e onde minha família estava toda sendo dizimada pela peste bubônica. Num só dia perdi dois irmãos. Alarmado, e também desgostoso com a vida que levava, tratei de voltar para Alagoas. Em outubro de 1915 casei-me e estabeleci-me com loja de fazendas em Palmeira dos Índios. A mesma loja que fora de meu pai.

Nessa ocasião já tinha preocupações literárias?

Lia muito e escrevia coisas que inutilizava ou publicava com pseudônimos.

Quer revelar alguns desses pseudônimos?

Você é besta.

Fazia versos?

Aprendi isso, para chegar à prosa, que sempre achei muito difícil. Tendo vivido quinze anos completamente isolado sem visitar ninguém, pois nem as visitas recebidas por ocasião da morte de minha mulher eu paguei, tive tempo bastante para leituras. Depois da Re­volução Russa, passei a assinar vários jornais do Rio. Desse modo me mantinha mais ou menos informado, e os livros, pedidos pelos catálogos, iam-me do Alves e do Garnier, e principalmente de Paris, por intermédio do Mercure de France.

Então, se procurava manter-se tão bem informado a respeito do que se passava no Rio e no resto do mundo, deve ter acompanhado, lá de Palmeira dos Índios, o movimento modernista?

Claro que acompanhei. Já não lhe disse que assinava jornais?

E que impressão lhe ficou do modernismo?

Muito ruim. Sempre achei aquilo uma tapeação desonesta. Salvo raríssimas exceções, os modernistas brasileiros eram uns cabotinos. Enquanto outros procuravam estudar alguma coisa, ver, sentir, eles importavam Marinetti.

Não exclui ninguém dessa condenação?

Já disse: salvo raríssimas exceções. Está visto que excluo Ban­deira, por exemplo, que aliás não é propriamente modernista. Fez sonetos, foi parnasiano. E o “Solau do Desamado” é como as “Sex­tilhas de Frei Antão”. Por dever de ofício, pois estou organizando uma antologia de contos brasileiros, antologia que rola há mais de três anos, tive de reler toda a obra de um dos próceres do modernismo. Achei dois contos de cinco ou seis páginas cada um. E pergunto: isso justifica uma glória literária?

(Franze a testa, detém-se um instante, mas logo prossegue.)

Os modernistas brasileiros, confundindo o ambiente literário do país com a Academia, traçaram linhas divisórias rígidas (mas arbitrárias) entre o bom e o mau. E querendo destruir tudo que ficara para trás, condenaram, por ignorância ou safadeza, muita coisa que merecia ser salva. Vendo em Coelho Neto a encarnação da literatura brasileira — o que era um erro — fingiram esquecer tudo quanto havia antes, e nessa condenação maciça cometeram injustiças tremendas. Nas leituras que tenho feito, para a organização da antologia a que me referi, encontrei vários contos, de autores propositadamente esquecidos pelos modernistas e que seriam grandes em qualquer literatura. Lembro-me de alguns: “O Ratinho Tique-Taque”, de Medeiros e Albu­quer­que; “Tílburi de Praça”, de Raul Pompéia; “Só”, de  Domício da Gama; “Coração de Velho”, de Mário de Alencar; “Os Brincos de Sara”, de Alberto de Oliveira. Nas antologias que andam por aí essas produções geralmente não aparecem, e de alguns dos autores citados são transcritos contos que não dão a ideia exata do seu talento e do domínio que tinham do gênero. Só posso atribuir isso, como já disse, à desonestidade. Porque se os compararmos aos produtos dos líderes modernistas, estes se achatam completamente.

Quer dizer que não se considera modernista?

Que ideia! Enquanto os rapazes de 22 promoviam seu movimentozinho, achava-me em Palmeira dos Índios, em pleno sertão alagoano, vendendo chita no balcão.

E como foi que chegou a prefeito da cidade?

Assassinaram o meu antecessor. Escolheram-me por acaso. Fui eleito, naquele velho sistema das atas falsas, os defuntos votando (o sistema no Brasil anterior a 1930), e fiquei vinte e sete meses na prefeitura.

Consta que, como prefeito, soltava os presos para que fossem abrir estradas...

Não era bem isso. Prendia os vagabundos, obrigava-os a trabalhar. E consegui fazer, no município de Palmeira dos Índios, um pedaço de estrada e uma terraplenagem difícil.

Em que ano foi isso?

Em 1930.

O ano do relatório...

Os relatórios são dois: há o de 1929 e o de 30.

Relatórios do prefeito ao governador do Estado, dando contas de sua administração, não é?

Justo. Apenas, como a linguagem não era a habitualmente usada em trabalhos dessa natureza, e porque neles eu dava às coisas seus verdadeiros nomes, causaram um escarcéu medonho. O primeiro teve repercussão que me surpreendeu. Foi comentado no Brasil inteiro. Houve jornais que o transcreveram integralmente.

E assim nasceu o escritor...

Não. Nasceu antes. Mas tinha o bom senso de queimar os romances que escrevia. Queimaram-se diversos. “Caetés”, infelizmente, escapou e veio à publicidade.

Numa edição Schmidt...

Exato. Por intermédio de Rômulo de Castro, Schmidt, que aqui no Rio lera os meus relatórios, pediu-me que lhe enviasse artigos para a imprensa. Como não me interessasse fazer carreira no jornalismo, nem construir nome literário, recusei-me. Aliás, nessa ocasião já estava de mudança para Maceió, pois fora nomeado diretor da Imprensa Oficial. Com a revolução, quis demitir-me, mas não pude. E lá fiquei até dezembro de 1931. Não suportando os interventores militares que por lá andaram, larguei o cargo e voltei para Palmeira dos Índios, onde, numa sacristia, fiz “São Ber­nardo”. Estava no capítulo 19, capítulo que escrevi já com febre, quando adoeci gravemente com uma psoíte e tive de ir para o hospital. Do hospital ficaram-me impressões que tentei fixar em dois contos: “Paulo” e “O Relógio do Hospital” — e no último capítulo de “An­gús­tia”. No delírio, julgava-me dois, ou um corpo com duas partes: uma boa, outra ruim. E queria que salvassem a primeira e mandassem a segunda para o necrotério. Estava convalescendo, em janeiro de 1933, quando tive notícia da minha nomeação para diretor da Instrução Pú­blica. Não acreditei.

Qual o interventor que o nomeou?

O capitão Afonso de Car­valho, hoje coronel.  Foi disparate. Permaneci no cargo até 3 de março de 1936. Em 1933 Sch­midt lançara “Caetés”, que eu trazia na gaveta desde muito tempo. Naquele dia do mês de março de 1936, porém, sem qualquer explicação, fui preso e remetido para o Recife. onde passei dez dias incomunicável. Depois fui metido no porão do “Manaus” e vim para cá.  Tive dez ou doze transferências de cadeia.

Qual o motivo da prisão?

Sei lá! Talvez ligações com a Aliança Nacional Libertadora, ligações que, no entanto, não existiam. De qualquer maneira, acho desnecessário rememorar estas coisas, porque tudo aparecerá nas “Memórias da Prisão”, que estou compondo.

Foi assim, então, que veio para o Rio?

Foi.  Arrastado, preso.

Mas valeu a pena, não?

Sinceramente, não sei. Nun­ca tive planos na vida, muito menos planos de sucesso. De­pois daquela experiência da mocidade, o Rio não me atraía. No entanto vim, no porão do Manaus, e aqui vivo.
(Estávamos, portanto, diante de um antipará. Os “parás”, na saborosa classificação de Jaime Ovale, são “esses homenzinhos terríveis que vêm do Norte para vencer na capital da República; são habilíssimos, audaciosos, dinâmicos e visam primeiro que tudo o sucesso material, ou a glória literária, ou o domínio político”. Que pensaria Graciliano dessa fauna? Lanço a pergunta e a resposta não tarda.)
Está claro que existe um “exército do Pará”.  Na maioria dos casos, porém, os seus milicianos já chegam feitos do Norte. Aqui vêm apenas colher os louros, ou, mais positivamente, as vantagens. E no Rio em geral definham, tornam-se mofinos. Ignoro se também sou “Pará”. Nunca fiz coisa que prestasse, mas ainda assim o pouco que fiz foi lá e não aqui, onde a vida não nos deixa tempo para nada. Hoje leio apenas jornais, um ou outro ro­mance. De manhã escrevo; à tarde saio para as minhas ocupações (inclusive para o “papo” na livraria); à noite trabalho.  Onde iria achar tempo para leituras? E se não tivesse lido um pouco no interior, onde os dias são intermináveis, seria inteiramente analfabeto.

Quer dizer que acha preferível, para o escritor, a vida na província?

No Nordeste não podemos falar em “provincianismo”, luxo dos Estados grandes: São Paulo, Minas, Rio Grande do Sul. Nós, do Nordeste, temos de ser “municipais” ou “nacionais”. E, a ter de morar em qualquer dos Estados daquela região, acho preferível o interior às capitais, porque estas, seus mexericos, seus grupinhos literários, suas academiazinhas, seus institutos históricos, são sempre muito ruins. Já no interior poderá um homem entrar em contato íntimo com a terra e o povo. É, por exemplo, de onde vem a força de um José Lins do Rego, de uma Raquel de Queirós, de um Jorge Amado.

Sabe que é apontado como um dos nossos escritores modernos que melhor manejam o idioma?

Conversa. Talvez, se houvesse alguma verdade nisso, eu devesse muito aos caboclos do Nordeste, que falam bem. É lá que a língua se conserva mais pura. Num caso de sintaxe de regência, por exemplo, entre a linguagem de um doutor e a do caboclo — não tenha dúvida, vá pelo caboclo, e não erra. Note que me refiro ao caboclo do sertão. O do litoral vai-se estrangeirando.

Mas não me venha dizer que seu aprendizado da língua se fez apenas com os caboclos de Buíque e Palmeira dos Índios.

Claro que não. Muitas coisas não poderiam eles ensinar-me. Está visto que tive de chatear-me lendo gramáticas. E arrepiei-me com a leitura dos frades.

Consta que você, como Euclides da Cunha e Monteiro Lobato, é grande leitor de dicionários.

Consta e é verdade. Dicio­nário, para mim, nunca foi apenas obra de consulta. Costumo ler e estudar dicionários. Como escritor, sou obrigado a jogar com palavras. Logo, preciso conhecer o seu valor exato.

Acha isso uma qualidade?

Não sei. O que sei é que não há talento que resista à  ignorância da língua.

Poderia, hoje, deixar de escrever?

Quem me dera poder deixar.

Sua obra de ficção é autobiográfica?

Não se lembra do que lhe disse a respeito do delírio no hospital? Nunca pude sair de mim mesmo. Só posso escrever o que sou. E se os personagens se comportarem de modos diferente, é porque não sou um só. Em determinadas condições, procederia como esta ou aquela das mi­nhas personagens.

Já se pode viver, no Brasil, da profissão de escritor?

Não creio. A última edição de minhas obras rendeu-me 50 contos. Da edição americana de “Angústia”, recebi 10 contos apenas. Tenho também três livros traduzidos para o espanhol. Mas os negócios na Argentina e no Uruguai andaram mal. Como não tenho o hábito de frequentar os suplementos e as revistas ilustradas, a literatura me rende pouco.

Que outras atividades exerce?

Trabalho no “Correio da Manhã” e sou inspetor de ensino secundário no ginásio São Bento.

Gosta do emprego que tem?

É-me indiferente. Trata-se de uma sinecura como outra qualquer. Em todo caso, nunca tive uma falta nem tirei licença.

E no “Correio da Manhã”, qual o seu serviço?

Corrijo a gramática dos repórteres e noticiaristas.

Gosta de jornalismo?

Não.  Nem me considero jornalista.

Com essa vida de jornal, naturalmente dorme tarde.

À uma hora. E me levanto às sete.

Nos seus livros trabalha, portanto, apenas de manhã.

Exato.  Até às onze, mais ou menos.

E para trabalhar, exige um bom ambiente ou não liga a isso?

Trabalho em qualquer parte. “Angústia” foi escrito em palácio, quando eu era diretor da Instrução Pública de Alagoas. “São Ber­nardo”, em péssimas condições, numa igreja. Qualquer canto me serve. Mas disponho, hoje, em casa, de uma confortável sala de trabalho: isso que os burgueses costumam chamar “escritório”.

Gosta da casa onde mora?

Em qualquer lugar estou bem. Dei-me bem na cadeia. Tenho até saudades da Colônia Correcional.  Deixei lá bons amigos.

(Casado duas vezes, Graciliano tem seis filhos e duas netas. Pergunto-lhe se costuma ajudar a mulher em casa, e ele se espanta.)

Já faço muito em pagar as despesas. Aliás, tenho horror a compras. E quando ouço o telefone, tranco-me.

Aos domingos, o que costuma fazer?

Em geral escrevo pela manhã e à tarde durmo.

(O autor de “Vidas Secas” não faz visitas, não vai a concertos nem a conferências e não gosta de música. Tem, entretanto, um velho hábito: vai diariamente à Livraria José Olympio, na Rua do Ouvidor, e fica lá várias horas, num banco que já é quase propriedade sua, localizado no fundo da loja.)

Muitas vezes vou lá dormir. Mas aparecem amigos, conhecidos, e toca-se a conversar.

(Em virtude desse hábito, muita gente pensa que Graciliano dá a vida por um “papo”. Ele, porém, desfaz-me essa impressão.)

Quase sempre converso forçado, porque chegam pessoas. Mas na verdade muitos dias preferiria ficar quieto, sem trocar palavra. Também é fato que lá aparecem bons amigos, desses que a gente revê com prazer.

(Como Manuel Bandeira, Graciliano recebe inúmeros originais, para ler e dar opinião. A Bandeira dirigem-se sobretudo os jovens poetas ainda incertos quanto à própria vocação. E os que se iniciam na prosa, geralmente procuram mestre Graciliano. Este, assim, tem sempre uma quantidade enorme de originais para ler.)

É maçada. Recebo dezenas de originais. São principiantes, geralmente dos Estados, que desejam, é claro, alguns elogios. Já me aconteceu receber, na mesma semana, originais do Piauí e de Goiás. Eu devia fazer como José Lins: afirmar, sem leitura, que tudo é magnífico.

(Os escritores jovens do Brasil, que dos mais distantes Estados remetem originais para Graciliano Ramos, em busca de uma opinião, e nem sempre recebem resposta, ou a resposta que esperavam, podem, entretanto, considerar-se vingados: na própria casa do romancista surgem originais, e originais que ele tem, forçosamente, de ler, e talvez percorra com olhos mais benignos: os contos de seu filho Ricardo, de 19 anos, e de sua filha Clara, quatro anos mais moça que o irmão. Ambos têm vocação para as letras. Ricardo, jornalista, já tem publicado alguma coisa, naturalmente com a chancela paterna. E, ainda que Graciliano nos afirme o contrário, nos diga que nenhum deles lhe pede opinião, é divertido imaginar o romancista, cansado de emendar o português dos noticiaristas do “Correio da Manhã”, e de ler originais que lhe chegam, às dezenas, de todo o país, ter, em casa, de dar opinião sobre os trabalhos dos filhos.)

(Pergunto qual a sua impressão dos contos de Ricardo Ramos, e ele não se nega a opinar.)

Regulares. Tem jeito e poderá fazer coisa que preste.

E Clara?

É ainda criança. Tem 15 anos apenas e está concluindo o curso secundário.

(Despedindo-me de Graciliano, depois da longa conversa que aqui tentei reproduzir, faço-lhe uma última pergunta: Acredita na permanência de sua obra? E sem qualquer pose, sem nada que deixasse transparecer falsa modéstia, antes dando a impressão de que falava com absoluta sinceridade, esse pessimista seco e amargo respondeu-me.)
Não vale nada; a rigor, até, já desapareceu.
 
Nota: Entrevista publicada na “Revista do Globo”, edição nº 473, em 18 de dezembro de 1996. E posteriormente no livro “República das Letras”, de Homero Senna, editora Civilização Brasileira.


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ACADEMIA CEARENSE DE LETRAS RECEBE O CARIRI CANGAÇO FORTALEZA 2018

Por Manoel Severo

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MORRE NO RIO DE JANEIRO, NO DIA 11 DE JUNHO DE 1960 ANA BATISTA DE JESUS MÃE DO REI DO BAIÃO LUIZ GONZAGA

Foto e fonte: Luiz Gonzaga "O Eterno Rei Do Baião"

Morre no Rio de Janeiro, no dia 11 de junho de 1960, Ana Batista de Jesus. Dona Santana, mãe de Luiz Gonzaga. Vítima da doença de Chagas. 

Em novembro deste mesmo ano, para revolta dos filhos, seu Januário se casa pela segunda vez, no Exu, com Maria Raimunda de Jesus.

https://www.facebook.com/wasterland.ferreira

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FOTOGRAFIA VERSUS LITERATURA!

Por Wasterland Ferreira


Detalhe de foto do bando de Lampião colhida em 1936 pelo cinematografista sírio Benjamin Abrahão. Vemos o chefe em pé e acompanhado pelos famosos Juriti e Vila Nova. Todos estão empunhando seus modernos fuzis (Lampião) e ou mosquetões mauseres. O de Lampião era o do modelo 1922.


Quanto aos livros, vemos o Rota Batida, Edições Pirata, Recife, 1983 (primeiro livro publicado) e o monumental Guerreiros do Sol, o banditismo no Nordeste do Brasil (1. edição, Editora Massangana da Fundação Joaquim Nabuco), 1985, ambos de autoria do maior Mestre da historiografia cangaceira: Frederico Pernambucano de Mello.

Coleção e biblioteca Wasterland Ferreira Leite.

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EM 11 DE MAIO DE 1911 CHEGADA DO PRIMEIRO AUTOMÓVEL EM MOSSORÓ

Por Lauro da Escóssia

Chegada do primeiro automóvel a Mossoró, de propriedade da firma Tertuliano Fernandes & Cia. Um veículo de marca “Westinghouse”, de fabricação alemã, 40 cavalos, com acomodação para 8 passageiros. 

Capota desmontável, buzina externa e caixa de ferramentas no estribo esquerdo, além de manivela e rodas com aros de madeira. 

Trouxe motorista do Rio, Cesário Martins, que durante o período de sua permanência na cidade ministrou ensinamentos a várias pessoas que mais tarde se tornaram motoristas famosos. 

O povo acolheu a chegada do esquisito invento portando-se de joelhos nas calçadas da Praça da Redenção e Rua Almeida Castro, por onde passou o veículo mesmo empurrado, pois vinha com uma peça quebrada.

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MÃE - SEJA UMA TV A CABO DO BEM!

Por Ivone Boechat

É muito triste, sim, assistir pelos meios de comunicação, em tempo real, episódios como esses que jornais do mundo inteiro estampam, quando pessoas, com sérios transtornos de comportamento entram, intempestivamente, escola adentro e matam crianças e professores, em sala de aula. É dolorida essa aula! É uma aula salpicada de sangue, banhada em lágrimas. Ninguém sai aprovado. A humanidade fica reprovada.

Repórteres ficam de plantão perguntando aos sobreviventes, aos professores em estado de choque, aos pais horrorizados, que lições podia se extrair dali. Todos dizem em uníssono: ficamos mais unidos, estamos mais solidários, nossa dor é uma só.

Isso faz lembrar quando o furacão “Wilma” arrasou uma cidade americana e os repórteres faziam perguntas semelhantes. A resposta de uma senhora ficou gravada: “Com o furacão, tive o prazer de conhecer minha vizinha de muitos anos, quando ela me viu aflita e me ofereceu uma xícara de café”.

O brasileiro é solidário sempre, mas a exemplo de muitos povos ao redor do mundo, vem adotando um estilo de vida preocupante, ultimamente. Está se isolando. Será que é preciso um furacão, um terremoto, um tufão, uma chacina para as pessoas se unirem, se conhecerem, se amarem? E oferecerem uma xícara de café ao vizinho desconhecido?

Muitas atitudes contribuem para a educação equivocada. O mau uso dos meios de comunicação tem sido um terror no universo humano. É um dragão que destrói o equilíbrio emocional. A criança chega a algumas escolas ainda bebê, muitos chegam de fraldas e dão de cara com uma escola atropelando os princípios que fundamentais para ajudar a construir as emoções. A escola tem o som, todavia, não respeita o limite da capacidade auditiva humana; o som é altíssimo. A escola tem computadores e os supervaloriza, em detrimento das brincadeiras, das músicas brasileiras, das histórias, das poesias, de dramatizações, do folclore, dos jogos no recreio. Recreio? Cadê o recreio?

O Brasil é uma potência em alguns aspectos, mas tem contrastes sociais de submundo. A educação envergonha essa nação perante os olhos do mundo.

Não se têm recursos para acabar com a violência, porém, pode-se educar para reduzir o gosto por ela. Há canais de tv que estão se transformando em delegacia de polícia, ao vivo, dentro da casa daqueles que veneram a violência. Isto adoece o imaginário e produz transtornos de comportamento. Serve também de universidade do crime. Forma bandidos. Faz escola.

Andrew Oitke, professor da Universidade de Harvard, publicou o livro Mental Obsety, e denuncia que “A nossa sociedade está mais sobrecarregada de preconceitos do que de proteínas”. E afirma que “É hora de refletir sobre os nossos abusos no campo da informação e do conhecimento, que parecem estar dando origem a problemas tão ou mais sérios do que a barriga proeminente. ‘Profissionais da informação’ vendem gordura trans em excesso”.

Oitke demonstra preocupação com essa ‘alimentação intelectual’ tão carregada de adrenalina, romance, violência e emoção. “É possível supor que esses jovens jamais conseguirão viver uma vida saudável e regular. O homem moderno está adiposo no raciocínio, nos gostos e nos sentimentos. O mundo não precisa de reformas, desenvolvimento, progressos. Precisa, sobretudo, de uma dieta mental”.

Mãe, lute para reduzir a comunicação da desgraça dentro da sua casa. Seja uma tv a cabo do bem e não reproduza desgraça nenhuma, hora nenhuma: na hora das refeições, nas festas da família, nos encontros do shopping... Não superdimensione o crime, a hecatombe, o tsuname, não se transforme numa assombração a serviço da mídia pererê, ensinando que o mundo está no fim. Não pegue um caso isolado e o generalize.
        Não fique martelando que as escolas agora não têm segurança, que o mundo está perdido. Não deixe seu filho, seu neto, ninguém aterrorizado, achando que é normal ficar o dia todo dando ibope à violência; mas, sobretudo, eduque para que se aprenda a usar a metainformação, selecionando tudo de lindo e maravilhoso que existe nessa Terra linda.

O mal não vencerá o bem. Então faça a sua parte!
                 
Seja, você, uma tv a cabo do bem.

Enviado pela professora universitária Ivone Boechat 

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REABERTURA MUSEU FONOGRÁFICO LUIZ GONZAGA

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Publicado em 11 de mai de 2018

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