OS DOIS CEGOS

Por Rangel Alves da Costa*

Dois cegos, grandes amigos, se encontram sempre ao entardecer da pacífica e singela pracinha. Nesse encontro, durante uma caminhada e outra, ou sentados no costumeiro banco, vão tecendo suas considerações de parte a parte. É um proseado digno de ser transcrito.

Assim que chegou, logo percebi algo diferente. Você hoje veio com uma cara mais queimada de sol do que pescador sem chapéu. Subiu naquela montanha que você frequenta sempre?

Mas você deve estar é maluco. Tanto quanto eu você é cego de nascença, daí que não tinha nem como você saber se estou com o rosto queimado ou não. E de onde tirou essa ideia que subo na montanha de vez em quando?

Ora, foi você mesmo quem disse assim que chegou. Disse que ia evitar vento forte no rosto e que estava com o espírito mais leve, mais suave, mais feliz. Também gosto da natureza e é por isso que amanhã vou entrar no meio do mato pra caçar borboleta e araçá. Sabe que nem me lembro do tempo que eu acostumava fazer muito isso?

Só mesmo vendo você caçando borboleta e pegando com a mão cada frutinha amarela ou vermelha. Se eu fosse você preferia araçá amarelinho que é mais doce. Traga-me uma borboleta de olho azul e uma cuia de araçá. Se você fizer isso vou colocar linha no buraco da agulha e costurar uma colcha de retalhos inteirinha.

Você não quer ir comigo não? Ande vou tem um pequeno rio que é cheio de peixe. É perigoso, mas tem cardume de não acabar mais. Você vai saltando as pedras até chegar num lugar mais fundo e joga a tarrafa. Se você não quiser pescar pode muito bem colher umas flores do campo pra presentear sua namorada.

Se eu disser que fiz isso ela diz que enlouqueci. É muito arriscado cego se meter a pescador e jardineiro, ou mesmo a qualquer outra coisa que implique em tocar, em pegar. Sempre se dá muito mal na empreitada. Teve um que chamou a namorada pra ver a lua em noite de breu. E levou um livro de poesia pra ler debaixo do brilho do luar. E leu. Só que ela resolveu trocar ele por um que não fosse doido.

É mesmo, é mesmo, por isso mesmo acho que todo cego devia se acostumar do jeito que é e não querer enxergar mais do que os outros. O único jeito é aceitar a triste sina de não avistar a cor do alvorecer. Eu mesmo faço de conta que não vejo nada, como realmente não vejo. Mas quando passa uma mocinha nova e reboladeira não há como não dar um psiu.

E como você sabe que ela é nova e que é reboladeira? Quando é que você vai deixar essa mania de dizer que enxerga tudo que passa à sua frente, que consegue fazer o que bem entende, que tem uma vida normal?

Normal eu sempre fui, e muito mais que aqueles que pensam que enxergam tudo só porque têm a visão sem problemas. Só vejo cego nesse povo assim. A pessoa ter o dom de ver tudo na maior claridade, na forma, na cor, na dimensão, na distância e em tudo, e depois ainda faz de conta que o que viu não vale nada. Só mesmo sendo o maior cego do mundo.

Nisso você tem razão. Mas é aquela velha história: a pessoa só dá valor quando lhe falta. Nós sonhamos em avistar ao menos uma réstia, uma sombra qualquer, mas aqueles que possuem toda a luz da vida à frente sempre se negam a enxergar como deveriam.

Também penso assim. A verdadeira cegueira não é a da falta de visão, não é não poder avistar a luz do sol e da lua, mas se negar a compreender e a valorizar toda visão que lhe é permitida.

E sobre a mocinha reboladeira?

Ah, sim, já ia me esquecendo. Não olhe agora não, mas vem uma ali. Sim, como eu ia dizendo. Já disse que não é pra olhar agora que é muito feio, e só vale mesmo a pena quando ela já passou um pouquinho, e aí a gente chega vê de perto o rebolado, sente o cheiro, a lindeza, tudo. Sim, mas continuando, sei que é mocinha, nova, bonita e reboladeira pelo perfume que usa...

Mas como assim, como pelo perfume que usa?

Perfume lembra flor e nunca vi ninguém dizer que uma flor fosse feia. Daí que já sei que ela é bonita, pelo aroma que exala pelo ar e chega direto ao meu coração sempre apaixonado. Perfume lembra sempre primavera florida, e chega fico vendo diante de mim aquelas flores bailando lentamente no vento macio que sopra nessa estação. E, como fazem as flores ao vento, sei que ela passa rebolando pertinho de mim...

Gostei da resposta, amigo, coisa de verdadeiro poeta. Por que não pega da pena e escreve um livro?

Para escrever poesia é precisa ver cada letra, cada palavra, cada verso. Dói muito ao poeta jogar numa folha qualquer emaranhado. É preciso escrever de um jeito que a poesia se sinta construída e levante, chegue até você e dê um beijo de agradecimento. Mas sou cego, apenas um cego...

Poeta e cronista

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