CONFISSÕES

Por Rangel Alves da Costa*

Fui adiando o quanto pude, mas acabei me confessando que tenho vivido menos que o merecido. Difícil tal reconhecimento, pois exigindo um olhar interior já acomodado com os passos de cada dia.

É realmente difícil reconhecer que a vida ao redor é mais viva e pulsante que o imaginado nela existente. Algo assim que surge iluminada demais e eu permanecendo - por querer próprio - à luz de velas e candeeiros e o cheiro de incenso.

Também difícil que entendam uma pessoa viver no asfalto e continuamente se imaginar pisando descalço na terra morena do sertão. E por isso mesmo renegar o cimento, o barulho, o vai e vem da cidade, a modernidade, pelo pensamento que vive voltado para situações muito mais sublimes e singelas.

Por isso que o tempo passa, a idade avança, tudo se transforma, e eu me conservando ainda matuto, ainda sertanejo, sem jamais aceitar completamente estar vivendo noutro mundo, feito um despatriado do seu berço, do seu sol e de sua lua.

Por estar distante, por viver distante, sinto-me apenas como um forasteiro que nunca acostuma com os vizinhos que não são meus nem a vida que não é minha. Tantos e tantos conhecidos, mas não como aqueles velhos amigos, aqueles irmãos de uma mãe terra sertaneja afetuosa e cativante.

Por isso mesmo não consigo manter um relacionamento afetuoso com a cidade grande. Para se ter uma ideia, há mais de dez anos que não tomo um banho de mar, mesmo morando ao redor de uma imensidão de praias bonitas.

Desde mais de cinco anos que sequer visito uma orla de praia, caminho por suas areias, tomo uma água de coco, lanço o olhar naquelas distâncias molhadas. Já nem sei desde quantos anos que não sento num barzinho para conversar com conhecidos, colocar as conversas em dia, rememorar as vivências de outros tempos.

Ninguém me encontrará passeando pelos shoppings ou sentado numa das mesas das praças de alimentação. Tenho livro à venda em shopping, mas jamais me dei o prazer de apreciar minha obra na vitrine ou estante. Recebo convites. Até confirmo, mas acabo desistindo de participar de tudo.

Dificilmente alguém me avistará almoçando ou jantando num restaurante. E tenho motivos para tal. Não gosto de comer com requinte e sofisticação nem me sinto bem envolto no mundo das etiquetas e formalismos.

Minha rotina é conhecida demais, e a mesma de sempre. Casa, escritório, trabalho. Assim que posso, lá pelas quatro da tarde, o meu passo certeiro segue em direção à catedral. A missa começa perto das quatro e meia, mas reservo uns dez minutos para apreciar a paisagem da praça ao redor. E depois o mesmo caminho de retorno, quando não resolvo passar na Capela de São Salvador.

Todos os dias acordo antes das três da madrugada, ainda que vá deitar um pouco mais tarde. A rede parece me despertar pontualmente. E logo uma prece, um café forte e sem açúcar, um banho, e a primeira letra escrita. Antes das três e meia já estou escrevendo, letra a letra, ponto a ponto.

Verdade é que não sei mais ser ou fazer diferente. Confesso que é uma rotina transformada em mesmice, costumeira demais, mas pouco pode ser mudado. Acaso pudesse trocaria tudo pelo silêncio de uma ilha ou a solidão de um mosteiro.

Confesso que sou discípulo do silêncio e da solidão. Evito o máximo conversar qualquer coisa além do necessário. Gosto muito mais do silêncio e da reflexão a qualquer palavra que me chegue vã.

Assim, quem tiver solidão e não quiser mais pode me ofertar, pois sou devoto de sua feição e de sua mudez. Não a solidão entristecida, dolorosa, angustiante, mas aquela que faz distanciar da realidade e permitir aproximação interior.  

Tudo em mim poderia ser sintetizado nos versos da música: “Eu que tinha tudo, hoje estou mudo, estou mudado... Não estou bem certo se ainda vou sorrir sem um travo de amargura...”. Na verdade, eu “Daria tudo por meu mundo e nada mais...”.

Poeta e cronista

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