Por Jerdivan
Nóbrega de Araújo*
“Se a gente
não tivesse feito tanta coisa
Se não tivesse
dito tanta coisa
Se não tivesse
inventado tanto
Podia ter
vivido um amor Grande Hotel”
Segunda metade
da década de 1950, a cidade de Pombal vivia o bucolismo próprio das cidades
interioranas do sertão paraibano.
Alguns poucos
Fuscas, Jeeps e duas ou três Aero Willys 2.600, além de meia dúzia de lambretas
circulavam pela cidade.
Os Aero Willys
2.600 ainda eram os remanescentes do golpe que Mão de Onça deu na montadora
Willys. A história é a seguinte: Mão de Onça, foi a São Paulo e por lá arrumou
emprego na recém-inaugurada fábrica da Willys de São Bernardo do Campo, como
motorista de cegonha. Um belo dia ele pegou uma carga para o nordeste,
desviou-a para Pombal e
A história de
Mão de Onça serve apenas para ilustrar o clima de Pombal no final da década que
ocorreu a nossa história de amor e paixão sem limites. Uma paixão tão forte que
a distância e tampouco o tempo foram capazes de apagar do peito de um dos seus
protagonistas.
O nosso Romeu
era o que as mulheres da cidade diziam ser a bela estirpe de homem. Um Humphrey
Bogart sertanejo, que circulava pelas ruas quentes de Pombal montado em sua
lambreta, ao olhar das moças apaixonadas da cidade.
Tocava violão
e gostava de fazer serenatas em noites de luar nas soleiras das janelas de
jovens sonhadoras e enamoradas, para desespero dos pais aborrecidos e dos
maridos traídos. Aos domingos, fazia piquenique à beira do velho Piancó com
amigos das noitadas boêmia.
A esta altura
o leitor mais jovem já está curioso para saber que figura era essa que
arrebatava os corações das mulheres casadas e solteiras da velha Pombal. Para o
desprazer do leitor direi o milagre, mas, guardarei o nome do santo e das
tantas outras santas que ilustrariam essa história, muito embora os
remanescentes da sua época, que hoje são poucos, se arrisquem em identificado a
figura da qual estamos nos referindo.
Foram tantos
os corações apaixonados que encontraram o aconchego, mesmo que momentâneos, nos
braços do nosso galã das telas cinematográficas da vida real, que passaríamos
horas aqui escrevendo as suas aventuras amorosas nas ruas, camas e becos da
Pombal dos anos 50.
E entre as
tantas e tantas e mais tantas mulheres que nosso herói seduziu
irremediavelmente a alma e o coração, uma em particular acreditou piamente que
aquele o amor era tão para sempre o quanto verdadeiro. Ela não entendeu que
aquilo era apenas mais uma paixão vã, sem valor, uma coisa boba sem
significado. Nada mais do que um momento na vida de um boêmio, como foi com
tantas outras Madalenas as quais se posicionaram de olhar no horizonte com o
seu “único e velho vestido cada vez mais curto”.
Passado o
tempo veio a descoberta, a frustração e o gosto amargo de fel por tamanha
decepção, na boca.
Se no peito
destoado do bom vivant aquilo foi um momento como quaisquer outros, para a
nossa Julieta foi amor verdadeiro que duraria para sempre. Mal sabia ela que
para um boêmio o para sempre só dura até a próxima madrugada, que traz nas
cordas do seu violão uma outra paixão de mariposa, que se vai com o apagar das
luzes.
O nosso Romeu,
que poderia muito bem ser de “Montecorvo”, era diferente da nossa Julieta que
nem de longe era uma “Capuleto”: ela era apenas uma “Batista” uma “Silva”, da
família dos tantos “Batistas” e dos tantos “Silva” da velha terra de Maringá:
Francisca Batista da Silva é seu nome de pia, de fumaça, de cachaça e de muitos
sonhos e desilusões.
Frustrada por
um amor de serenata, que acabou na primeira madrugada a cabocla “que mais dava
o que falar”, resolveu se retirar da cidade levando consigo as suas mágoas e no
peito às lembranças do seu grande amor, como se fosse possível fugir de um
grande amor.
Frustrada,
Francisca Batista da Silva deixou a cidade e foi, como tantos outras “Batistas”
e “Silvas”, se aventurar pras bandas de São Paulo, onde se casou, construiu uma
família e poderia até ter sido feliz.
Poderia mais
não foi! Não é o tempo nem a distância que faz esquecer um grande amor.
Francisca Batista da Silva descobriu isso a cada minuto dos sessenta anos que o
separou daquela paixão. Foge-se do mundo, mas, não se pode fugir dos seus
sentimentos.
Nas páginas de
um livro. Francisca Batista de Andrade encontrou o que não procurava: a
lembrança das ruas onde foi menina moça; o nome das pessoas que com ela
correram por aquelas mesmas ruas e lá num cantinho, perdido no meio de tantos
outros, o nome do seu amor de juventude.
A família
nunca entendeu o marcador sempre fixado na mesma página amarelada daquele
livro. Difícil também era entender o porquê daquele livro sempre ao alcance das
suas mãos já trêmulas.
Talvez fosse
apenas a desenfreada saudade da cidade natal!
Segredos de
coração não são para serem levados para o túmulo! Um belo dia Francisca Batista
da Silva se cansou de carregar aquele peso sozinha e resolveu contar a história
para alguém que queira ouvi-la.
Toma às mãos o
livro “NA TELA DO CINE LUX DE POMBAL” e entrega a chave do seu segredo ao neto.
Manda que ele o abra na página do marcador, e resolve contar para ele a
história da sua vida. Em seguida pede ao neto que encontre o autor daquele
livro, e peça que este lhes faças um único e talvez último desejo, já que aos
87 anos de idade a vida lhes é cada vez mais escassa.
E na era da
internet e da comunicação cada vez mais fácil e mais rápida, o neto de dona
Francisca Batista da Silva vai em busca de tão preciosa informação. Talvez ele
estivesse muito mais curioso pela história do que a própria avó.
Então, um
certo dia eu encontro uma mensagem no meu celular:
─ Olá, tudo
bem? O Sr. é autor do livro “NA TELA DO CINE LUX DE POMBAL”?
Passei uns
três ou quatro dias para responder, e de forma monossílaba, digitei:
─ sim!
Esperava que a
continuação do diálogo se desse uns dois dias depois, mas, em menos de dois
segundos veio a resposta.
─ Gostaria de
falar com você.
─ Vá
falando... Disse.
─ É uma
história antiga. Então. … Estou há algum tempo procurando uma personalidade
citada no seu livro...
─ Se estar no
meu livro eu posso saber alguma coisa.
─ Você conhece
ou tem contato com (...)
─ Muito mais
do que você passa imaginar.
─ Ele ainda
está vivo?
─ Chegando aos
90 anos de idade, mas, muito bem vivo. Por que?
─ Tenho uma
avó, que foi namorada dele há várias décadas, também já está bem velhinha. Ela
se casou depois, teve filhos, mas nunca o esqueceu. E como está muito doente,
ela tem um antigo desejo de ao menos ter notícias dele. Sempre diz que foi seu
primeiro amor. Então fui pesquisar para ter notícias dele, e realizar esse
desejo de décadas. Uma história que eu cresci ouvindo.
─ É
complicado. Respondi.
─ Eles tiveram
até um filho que morreu, acho que com um ano de idade.
─ Como é o
nome da sua avó?
─ ( N. B de A)
Há possibilidade de contatá-lo de alguma forma? Mesmo que uma mensagem escrita,
uma foto atual?
─ Sim, posso
mandar uma foto dele.
─ Certo. Mas
que seja uma foto atual. Ela quer saber como ele tá hoje.
─ É mais
difícil do que você pensa. Teria que falar com os filhos. Ele tem esposa e
talvez não queira reviver certas histórias.
─ O que puder
nos mandar, fara uma senhora idosa e doente muito feliz. Estamos muito
preocupados, e por isso gostaria de proporcionar essa alegria. Agradecemos
imensamente.
Talvez dona
Francisca Batista de Andrade tenha vivido, nos idos da década de 1950 um amor
“Grande Hotel”. Um amor de capa, de revista de novela de rádio de sonho de
adolescente.
E eu,
convidado a fazer parte dessa história, tudo podia fazer e ao mesmo tempo sabia
que nada era possível de se fazer, sem que uma das partes envolvidas voltasse a
reviver capítulos de uma novela que talvez não lhes fosse mais interessante
relembrar.
Mas, seria
certo o meu silêncio? Seria certo ignorar o pedido de uma senhora ao fim da sua
longa vida?
Um amor
“Grande Hotel” sempre tem um final feliz ou, muitas das vezes um “continua na
próxima edição”. Mas, a vida real não é uma novela da revista “Grande Hotel”.
Não é certo
entrar na vida de pessoas, sessenta anos depois de certos fatos que lhes
marcaram a vida e mais ainda sem pedir permissão aos envolvidos: o amor não
deixa as mesmas marcas nos corações quebrados, e às vezes quando é emendado
pode não ficar tão bem cicatrizado ao ponto de quem vê de fora achar que nunca
foi colado.
O que me
restou fazer por dona Francisca Batista foi enviar do seu amor, uma foto atual
e a confirmação que ele tá bem. Jamais vou poder dizer para ela se os
sentimentos dele correspondiam ao dela. Talvez tenha sido sincero.
A resiliência
de lembranças tão distante, atravessando décadas, pode ser resistência de
palavras sinceras ditas a dois. Não nos cabe um julgamento: e não o faremos.
A vida não
passa de um eterno ciclo de esquecimento e reconhecimento do amor, com
personagens que sempre estão ou esquecendo, ou se apaixonando por alguém.
Tem pessoas
que se apaixonam, se envolvem e por diferentes motivos estão querendo esquecer
– outros amores, outras situações, outros lugares até que as lembranças voltam
do nada, como, por exemplo, numa página de livro, e traz tudo de volta.
E a flecha do
tempo segue em frente!
Obs: O nome
Francisca Batista da Silva é fictício, para reservar as partes, muito embora o
neto não tenha pedido reserva..
*Advogado,
Escritor e Pesquisador
Enviado pelo professor, escritor, pesquisador do cangaço e gonzagueano José Romero de Araújo Cardoso.
http://blogdomendesemendes.blogspot.com
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