Por Luiz Rodrigues
Graciliano Ramos
Numa manhã de
dezembro de 1948, dez anos após a publicação de “Vidas Secas”, Graciliano Ramos
se confessa ao jornalista e escritor Homero Senna, em sua última longa
entrevista.
Principio por
pedir a Graciliano Ramos que me diga alguma coisa sobre os começos de sua vida,
no interior de Alagoas, na cidade de Quebrangulo (não Quebrângulo, como
geralmente se diz), onde nasceu. “Mas isso tudo está contado em ‘Infância’.
Valeria a pena repetir?” E como eu dissesse que sim, resumiu: “De minha cidade
natal não guardo a menor lembrança, pois saí de lá com um ano. Criei-me em
Buíque, zona de indústria pastoril, no interior de Pernambuco, para onde, a conselho
de minha avó, meu pai se transferiu com a família. Em Buíque morei alguns anos
e muitos fatos desse tempo estão contados no meu livro de memórias”.
Abro o volume, para conferir, e, entre outras coisas, lá encontro este perfil
psicológico do velho Ramos, traçado pelo filho: “Tinha imaginação fraca e era
bastante incrédulo. Aborrecia os ateus, mas só acreditava nas contas correntes
e nas faturas. Desconfiava dos livros, que papel aguenta muita lorota, e negou
obstinadamente os aeroplanos. Em 1934 considerava-os duvidosos”.
De quem o romancista teria herdado, então, o gosto pela literatura? Talvez do
avô paterno, cujo retrato desbotado costumava admirar no álbum que se
guardava no baú, e de quem admite que tenha recebido em legado “a vocação
absurda para as coisas inúteis”. De sua mãe, o espírito infantil recolheu esta
impressão: “Uma senhora enfezada, agressiva, ranzinza, sempre a mexer-se,
várias bossas na cabeça mal protegida por um cabelinho ralo, boca má, olhos
maus que em momentos de cólera se inflamavam com um brilho de loucura”, ente
difícil que na harmonia conjugal “se amaciava, arredondava as arestas,
afrouxava os dedos que batiam no cocuruto, dobrados, e tinham a dureza de
martelos”.
De Buíque, onde o romancista frequentou a primeira escola, experimentou os
primeiros desânimos diante dos livros didáticos do Barão de Macaúbas e viveu
algumas das inesquecíveis aventuras de sua meninice, a família mudou-se para
Viçosa, não a de Minas, terra do presidente Bernardes, mas a açucareira do
interior de Alagoas. O que foi a extensa caminhada, de dezenas de léguas, desde
os campos ralos, povoados de xiquexiques e mandacarus, até uma nova paisagem,
de vegetação densa e muito verde, longa viagem feita em lombo de animal, está
contada numa das melhores páginas de “Infância”.
De Viçosa, Graciliano passou a Maceió, onde frequentou um colégio mau; voltou
e, aos 18 anos, foi morar em Palmeira dos Índios, no interior do Estado. Em
Palmeira dos Índios chegaria a prefeito, e foi graças a dois relatórios que
escreveu que se tornou conhecido. Mas não precipitemos os acontecimentos.
Estamos ainda em 1914. Nesse ano realiza Graciliano sua primeira viagem ao Rio,
tendo trabalhado como foca de revisão. No “Correio da Manhã” e no “O Século”,
de Brício Filho, não passou de suplente de revisor, trabalhando apenas quando
o revisor efetivo faltava. Em “A Tarde”, porém, um jornal surgido naquela época
para defender Pinheiro Machado, chegou a revisor efetivo. Morou em várias
pensões, naquele Rio dos princípios do século, que tantos cronistas já têm
descrito. Os antigos endereços ficaram-lhe na memória, e sem qualquer esforço o
romancista os vai citando: Largo da Lapa 110; Maranguape 11, Riachuelo 19.
Todos numa zona então muito pouco recomendável, porque bairros de meretrício,
de desordeiros e boêmios.
Nessa sua primeira viagem à Corte procurou aproximar-se de algum escritor, fez
camaradagem literária?
Nenhuma. Os escritores daquele tempo eram cidadãos que, nas livrarias e
nos cafés, discutiam colocação de pronomes e discorriam sobre Taine. Machado e
Euclides já haviam morrido, e os anos de 1914 e 1915, em que estive no Rio,
assinalam, na literatura brasileira, uma época cinzenta e anódina, de que é bem
representativo um tipo como Osório Duque Estrada, que então pontificava.
Ficou aqui até quando?
Até 1915. Depois de curta e nada sedutora permanência na capital, achei melhor
voltar para Palmeira dos Índios, onde já havia deixado um caso sentimental e
onde minha família estava toda sendo dizimada pela peste bubônica. Num só dia
perdi dois irmãos. Alarmado, e também desgostoso com a vida que levava, tratei
de voltar para Alagoas. Em outubro de 1915 casei-me e estabeleci-me com loja de
fazendas em Palmeira dos Índios. A mesma loja que fora de meu pai.
Nessa ocasião já tinha preocupações literárias?
Lia muito e escrevia coisas que inutilizava ou publicava com pseudônimos.
Quer revelar alguns desses pseudônimos?
Você é besta.
Fazia versos?
Aprendi isso, para chegar à prosa, que sempre achei muito difícil. Tendo vivido
quinze anos completamente isolado sem visitar ninguém, pois nem as visitas
recebidas por ocasião da morte de minha mulher eu paguei, tive tempo bastante
para leituras. Depois da Revolução Russa, passei a assinar vários jornais do
Rio. Desse modo me mantinha mais ou menos informado, e os livros, pedidos pelos
catálogos, iam-me do Alves e do Garnier, e principalmente de Paris, por
intermédio do Mercure de France.
Então, se procurava manter-se tão bem informado a respeito do que se passava no
Rio e no resto do mundo, deve ter acompanhado, lá de Palmeira dos Índios, o
movimento modernista?
Claro que acompanhei. Já não lhe disse que assinava jornais?
E que impressão lhe ficou do modernismo?
Muito ruim. Sempre achei aquilo uma tapeação desonesta. Salvo raríssimas exceções,
os modernistas brasileiros eram uns cabotinos. Enquanto outros procuravam
estudar alguma coisa, ver, sentir, eles importavam Marinetti.
Não exclui ninguém dessa condenação?
Já disse: salvo raríssimas exceções. Está visto que excluo Bandeira, por
exemplo, que aliás não é propriamente modernista. Fez sonetos, foi parnasiano.
E o “Solau do Desamado” é como as “Sextilhas de Frei Antão”. Por dever de
ofício, pois estou organizando uma antologia de contos brasileiros, antologia
que rola há mais de três anos, tive de reler toda a obra de um dos próceres do
modernismo. Achei dois contos de cinco ou seis páginas cada um. E pergunto:
isso justifica uma glória literária?
(Franze a testa, detém-se um instante, mas logo prossegue.)
Os modernistas brasileiros, confundindo o ambiente literário do país com a
Academia, traçaram linhas divisórias rígidas (mas arbitrárias) entre o bom e o
mau. E querendo destruir tudo que ficara para trás, condenaram, por ignorância
ou safadeza, muita coisa que merecia ser salva. Vendo em Coelho Neto a
encarnação da literatura brasileira — o que era um erro — fingiram esquecer
tudo quanto havia antes, e nessa condenação maciça cometeram injustiças
tremendas. Nas leituras que tenho feito, para a organização da antologia a que
me referi, encontrei vários contos, de autores propositadamente esquecidos
pelos modernistas e que seriam grandes em qualquer literatura. Lembro-me de
alguns: “O Ratinho Tique-Taque”, de Medeiros e Albuquerque; “Tílburi de
Praça”, de Raul Pompéia; “Só”, de Domício da Gama; “Coração de Velho”, de
Mário de Alencar; “Os Brincos de Sara”, de Alberto de Oliveira. Nas antologias
que andam por aí essas produções geralmente não aparecem, e de alguns dos
autores citados são transcritos contos que não dão a ideia exata do seu talento
e do domínio que tinham do gênero. Só posso atribuir isso, como já disse, à
desonestidade. Porque se os compararmos aos produtos dos líderes modernistas,
estes se achatam completamente.
Quer dizer que não se considera modernista?
Que ideia! Enquanto os rapazes de 22 promoviam seu movimentozinho, achava-me em
Palmeira dos Índios, em pleno sertão alagoano, vendendo chita no balcão.
E como foi que chegou a prefeito da cidade?
Assassinaram o meu antecessor. Escolheram-me por acaso. Fui eleito, naquele
velho sistema das atas falsas, os defuntos votando (o sistema no Brasil
anterior a 1930), e fiquei vinte e sete meses na prefeitura.
Consta que, como prefeito, soltava os presos para que fossem abrir estradas...
Não era bem isso. Prendia os vagabundos, obrigava-os a trabalhar. E consegui
fazer, no município de Palmeira dos Índios, um pedaço de estrada e uma
terraplenagem difícil.
Em que ano foi isso?
Em 1930.
O ano do relatório...
Os relatórios são dois: há o de 1929 e o de 30.
Relatórios do prefeito ao governador do Estado, dando contas de sua
administração, não é?
Justo. Apenas, como a linguagem não era a habitualmente usada em trabalhos
dessa natureza, e porque neles eu dava às coisas seus verdadeiros nomes,
causaram um escarcéu medonho. O primeiro teve repercussão que me surpreendeu.
Foi comentado no Brasil inteiro. Houve jornais que o transcreveram
integralmente.
E assim nasceu o escritor...
Não. Nasceu antes. Mas tinha o bom senso de queimar os romances que escrevia.
Queimaram-se diversos. “Caetés”, infelizmente, escapou e veio à publicidade.
Numa edição Schmidt...
Exato. Por intermédio de Rômulo de Castro, Schmidt, que aqui no Rio lera os
meus relatórios, pediu-me que lhe enviasse artigos para a imprensa. Como não me
interessasse fazer carreira no jornalismo, nem construir nome literário,
recusei-me. Aliás, nessa ocasião já estava de mudança para Maceió, pois fora
nomeado diretor da Imprensa Oficial. Com a revolução, quis demitir-me, mas não
pude. E lá fiquei até dezembro de 1931. Não suportando os interventores
militares que por lá andaram, larguei o cargo e voltei para Palmeira dos
Índios, onde, numa sacristia, fiz “São Bernardo”. Estava no capítulo 19,
capítulo que escrevi já com febre, quando adoeci gravemente com uma psoíte e tive
de ir para o hospital. Do hospital ficaram-me impressões que tentei fixar em
dois contos: “Paulo” e “O Relógio do Hospital” — e no último capítulo de “Angústia”.
No delírio, julgava-me dois, ou um corpo com duas partes: uma boa, outra ruim.
E queria que salvassem a primeira e mandassem a segunda para o necrotério.
Estava convalescendo, em janeiro de 1933, quando tive notícia da minha nomeação
para diretor da Instrução Pública. Não acreditei.
Qual o interventor que o nomeou?
O capitão Afonso de Carvalho, hoje coronel. Foi disparate. Permaneci no
cargo até 3 de março de 1936. Em 1933 Schmidt lançara “Caetés”, que eu trazia
na gaveta desde muito tempo. Naquele dia do mês de março de 1936, porém, sem
qualquer explicação, fui preso e remetido para o Recife. onde passei dez dias
incomunicável. Depois fui metido no porão do “Manaus” e vim para cá. Tive
dez ou doze transferências de cadeia.
Qual o motivo da prisão?
Sei lá! Talvez ligações com a Aliança Nacional Libertadora, ligações que, no
entanto, não existiam. De qualquer maneira, acho desnecessário rememorar estas
coisas, porque tudo aparecerá nas “Memórias da Prisão”, que estou compondo.
Foi assim, então, que veio para o Rio?
Foi. Arrastado, preso.
Mas valeu a pena, não?
Sinceramente, não sei. Nunca tive planos na vida, muito menos planos de
sucesso. Depois daquela experiência da mocidade, o Rio não me atraía. No
entanto vim, no porão do Manaus, e aqui vivo.
(Estávamos,
portanto, diante de um antipará. Os “parás”, na saborosa classificação de Jaime
Ovale, são “esses homenzinhos terríveis que vêm do Norte para vencer na capital
da República; são habilíssimos, audaciosos, dinâmicos e visam primeiro que tudo
o sucesso material, ou a glória literária, ou o domínio político”. Que pensaria
Graciliano dessa fauna? Lanço a pergunta e a resposta não tarda.)
Está claro que
existe um “exército do Pará”. Na maioria dos casos, porém, os seus
milicianos já chegam feitos do Norte. Aqui vêm apenas colher os louros, ou,
mais positivamente, as vantagens. E no Rio em geral definham, tornam-se
mofinos. Ignoro se também sou “Pará”. Nunca fiz coisa que prestasse, mas ainda
assim o pouco que fiz foi lá e não aqui, onde a vida não nos deixa tempo para
nada. Hoje leio apenas jornais, um ou outro romance. De manhã escrevo; à tarde
saio para as minhas ocupações (inclusive para o “papo” na livraria); à noite
trabalho. Onde iria achar tempo para leituras? E se não tivesse lido um
pouco no interior, onde os dias são intermináveis, seria inteiramente
analfabeto.
Quer dizer que acha preferível, para o escritor, a vida na província?
No Nordeste não podemos falar em “provincianismo”, luxo dos Estados grandes:
São Paulo, Minas, Rio Grande do Sul. Nós, do Nordeste, temos de ser
“municipais” ou “nacionais”. E, a ter de morar em qualquer dos Estados daquela
região, acho preferível o interior às capitais, porque estas, seus mexericos,
seus grupinhos literários, suas academiazinhas, seus institutos históricos, são
sempre muito ruins. Já no interior poderá um homem entrar em contato íntimo com
a terra e o povo. É, por exemplo, de onde vem a força de um José Lins do Rego,
de uma Raquel de Queirós, de um Jorge Amado.
Sabe que é apontado como um dos nossos escritores modernos que melhor manejam o
idioma?
Conversa. Talvez, se houvesse alguma verdade nisso, eu devesse muito aos
caboclos do Nordeste, que falam bem. É lá que a língua se conserva mais pura.
Num caso de sintaxe de regência, por exemplo, entre a linguagem de um doutor e
a do caboclo — não tenha dúvida, vá pelo caboclo, e não erra. Note que me
refiro ao caboclo do sertão. O do litoral vai-se estrangeirando.
Mas não me venha dizer que seu aprendizado da língua se fez apenas com os
caboclos de Buíque e Palmeira dos Índios.
Claro que não. Muitas coisas não poderiam eles ensinar-me. Está visto que tive
de chatear-me lendo gramáticas. E arrepiei-me com a leitura dos frades.
Consta que você, como Euclides da Cunha e Monteiro Lobato, é grande leitor de
dicionários.
Consta e é verdade. Dicionário, para mim, nunca foi apenas obra de consulta.
Costumo ler e estudar dicionários. Como escritor, sou obrigado a jogar com
palavras. Logo, preciso conhecer o seu valor exato.
Acha isso uma qualidade?
Não sei. O que sei é que não há talento que resista à ignorância da
língua.
Poderia, hoje, deixar de escrever?
Quem me dera poder deixar.
Sua obra de ficção é autobiográfica?
Não se lembra do que lhe disse a respeito do delírio no hospital? Nunca pude
sair de mim mesmo. Só posso escrever o que sou. E se os personagens se
comportarem de modos diferente, é porque não sou um só. Em determinadas
condições, procederia como esta ou aquela das minhas personagens.
Já se pode viver, no Brasil, da profissão de escritor?
Não creio. A última edição de minhas obras rendeu-me 50 contos. Da edição
americana de “Angústia”, recebi 10 contos apenas. Tenho também três livros
traduzidos para o espanhol. Mas os negócios na Argentina e no Uruguai andaram
mal. Como não tenho o hábito de frequentar os suplementos e as revistas
ilustradas, a literatura me rende pouco.
Que outras atividades exerce?
Trabalho no “Correio da Manhã” e sou inspetor de ensino secundário no ginásio
São Bento.
Gosta do emprego que tem?
É-me indiferente. Trata-se de uma sinecura como outra qualquer. Em todo caso,
nunca tive uma falta nem tirei licença.
E no “Correio da Manhã”, qual o seu serviço?
Corrijo a gramática dos repórteres e noticiaristas.
Gosta de jornalismo?
Não. Nem me considero jornalista.
Com essa vida de jornal, naturalmente dorme tarde.
À uma hora. E me levanto às sete.
Nos seus livros trabalha, portanto, apenas de manhã.
Exato. Até às onze, mais ou menos.
E para trabalhar, exige um bom ambiente ou não liga a isso?
Trabalho em qualquer parte. “Angústia” foi escrito em palácio, quando eu era
diretor da Instrução Pública de Alagoas. “São Bernardo”, em péssimas
condições, numa igreja. Qualquer canto me serve. Mas disponho, hoje, em casa,
de uma confortável sala de trabalho: isso que os burgueses costumam chamar
“escritório”.
Gosta da casa onde mora?
Em qualquer lugar estou bem. Dei-me bem na cadeia. Tenho até saudades da
Colônia Correcional. Deixei lá bons amigos.
(Casado duas vezes, Graciliano tem seis filhos e duas netas. Pergunto-lhe se
costuma ajudar a mulher em casa, e ele se espanta.)
Já faço muito em pagar as despesas. Aliás, tenho horror a compras. E quando
ouço o telefone, tranco-me.
Aos domingos, o que costuma fazer?
Em geral escrevo pela manhã e à tarde durmo.
(O autor de “Vidas Secas” não faz visitas, não vai a concertos nem a
conferências e não gosta de música. Tem, entretanto, um velho hábito: vai
diariamente à Livraria José Olympio, na Rua do Ouvidor, e fica lá várias horas,
num banco que já é quase propriedade sua, localizado no fundo da loja.)
Muitas vezes vou lá dormir. Mas aparecem amigos, conhecidos, e toca-se a
conversar.
(Em virtude desse hábito, muita gente pensa que Graciliano dá a vida por um
“papo”. Ele, porém, desfaz-me essa impressão.)
Quase sempre converso forçado, porque chegam pessoas. Mas na verdade muitos
dias preferiria ficar quieto, sem trocar palavra. Também é fato que lá aparecem
bons amigos, desses que a gente revê com prazer.
(Como Manuel Bandeira, Graciliano recebe inúmeros originais, para ler e dar
opinião. A Bandeira dirigem-se sobretudo os jovens poetas ainda incertos quanto
à própria vocação. E os que se iniciam na prosa, geralmente procuram mestre
Graciliano. Este, assim, tem sempre uma quantidade enorme de originais para
ler.)
É maçada.
Recebo dezenas de originais. São principiantes, geralmente dos Estados, que
desejam, é claro, alguns elogios. Já me aconteceu receber, na mesma semana,
originais do Piauí e de Goiás. Eu devia fazer como José Lins: afirmar, sem
leitura, que tudo é magnífico.
(Os escritores jovens do Brasil, que dos mais distantes Estados remetem
originais para Graciliano Ramos, em busca de uma opinião, e nem sempre recebem
resposta, ou a resposta que esperavam, podem, entretanto, considerar-se
vingados: na própria casa do romancista surgem originais, e originais que ele
tem, forçosamente, de ler, e talvez percorra com olhos mais benignos: os contos
de seu filho Ricardo, de 19 anos, e de sua filha Clara, quatro anos mais moça
que o irmão. Ambos têm vocação para as letras. Ricardo, jornalista, já tem
publicado alguma coisa, naturalmente com a chancela paterna. E, ainda que
Graciliano nos afirme o contrário, nos diga que nenhum deles lhe pede opinião,
é divertido imaginar o romancista, cansado de emendar o português dos noticiaristas
do “Correio da Manhã”, e de ler originais que lhe chegam, às dezenas, de todo o
país, ter, em casa, de dar opinião sobre os trabalhos dos filhos.)
(Pergunto qual a sua impressão dos contos de Ricardo Ramos, e ele não se nega a
opinar.)
Regulares. Tem jeito e poderá fazer coisa que preste.
E Clara?
É ainda criança. Tem 15 anos apenas e está concluindo o curso secundário.
(Despedindo-me de Graciliano, depois da longa conversa que aqui tentei
reproduzir, faço-lhe uma última pergunta: Acredita na permanência de sua obra?
E sem qualquer pose, sem nada que deixasse transparecer falsa modéstia, antes
dando a impressão de que falava com absoluta sinceridade, esse pessimista seco
e amargo respondeu-me.)
Não vale nada;
a rigor, até, já desapareceu.
Nota: Entrevista
publicada na “Revista do Globo”, edição nº 473, em 18 de dezembro de 1996. E
posteriormente no livro “República das Letras”, de Homero Senna, editora
Civilização Brasileira.
http://blogacritica.blogspot.com.br/2018/05/a-ultima-entrevista-de-graciliano-ramos.html
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