Por Afrânio
Mello (Enviado especial dos “Diários Associados”)
O
desaparecimento inopinado de Virgulino Ferreira, a fera humana conhecida no
Nordeste pelo apelido singular de Lampião, deixou funda impressão em toda a
zona sertaneja, infelicitada pela seca, pelo analfabetismo.
O ambiente das caatingas não admite a queda de seus ídolos, a derrocada dos princípios básicos de sua formação social.
O camponês é, mesmo que não o queira, um joguete nas mãos de seu próprio destino, um supersticioso que liga atenção ao mais tolo fenômeno da natureza, um crédulo em falsos mistérios da vida.
A notícia da morte de Lampião espalhou-se no sertão com a rapidez do relâmpago, varou o interior de oito Estados, desceu para o Sul e subiu para o Norte, impelida pelos dedos dos telegrafistas e pela voz dos locutores, através das ondas hertzianas.
Foi mais comentado que o desaparecimento do padre Cícero Romão Batista do Juazeiro.
LAMPIÃO –
ETERNO
Aliás há uma
particularidade original na psicologia do homem dos campos distantes. Muitos
foram os caboclos que eu ouvi sustentando a tese de que Lampião não houvera
morrido. Em Santana do Ipanema, principalmente na feira, homens de alpercatas
nos pés e grandes chapéus de palha, entre duas baforadas de cigarro feio com
fumo de corda legítimo, juravam e batiam fá que o capitão Virgulino estava vivo
com eles próprios.
Mesmo depois de olharem demoradamente o crânio mutilado do grande sertanejo, balançavam a cabeça, cuspiam de lado, resmungavam baixo e saiam murchos, o cérebro brigando com o que os olhos viram.
Essa crença exagerada na imortalidade de certos tipos, incompreensível para o homem civilizado, é característica na alma sertaneja. A convicção daquela gente rude impressionou-me de compaixão. Tive uma pena danada do magote humano que ficou esquecido tanto tempo sem conhecer uma cartilha nem receber ensinamentos para dominar a terra desoladora, dominando seus instintos também.
Ainda hoje milhares de romeiros cultuam o padre Cícero, o querido padrinho de todo o mundo, sem ousarem tomar conhecimento da morte do velho sacerdote. Acreditam-no vivo como antigamente, sorrindo e rezando para que a chuva viesse molhar a terra tostada, prometendo a felicidade aos pobres, com palavras cheias de amor e justiça.
Lampião, como o padre Cícero, é eterno para os habitantes da caatinga. É o gênio do mal a cobrir de sangue tudo de bom que o patriarca de Juazeiro espalhou pelo sertão.
ANOS E ANOS
COMBATENDO O BANDIDO
A campanha
contra o cangaceirismo mobilizou centenas de homens durante várias décadas. Dos
Moraes a Porcino, de Antônio Silvino a Lampião, é incontável o número de grupos
que desafiaram a perseguição constante das forças armadas do Nordeste.
Não sei como conseguiram aqueles homens viver no meio do mato anos e anos, dormindo no chão, sobressaltados, correndo na caatinga, batendo recordes de velocidade.
Pés chatos, furados pelos espinhos, corpo cortado de tiririca, com medo de cobras e de balas, mesmo assim não temiam distâncias.
Andavam sem deixar rastro, nunca dizendo o rumo, vestidos de azulão, carregando um verdadeiro arsenal de objetos indispensáveis à sua existência nômade. Fuzil, cartucheira, punhais e pistolas, chapéu de couro, lenços e bornais, bentinhos, uma infinidade de coisas, tudo aglomerado em torno do corpo magro, de músculos de ferro.
Tanto bandoleiros como policiais usavam os mesmos apetrechos. Não podiam esquecer nada. Passavam dias e dias sem tomar água, bebendo cachaça de ração, chupando raspadura, assando ceará na ponta das facas. Muita vez, devido à proximidade do inimigo, não podiam acender fogo, temendo apontar o esconderijo, no meio do carrasco cerrado.
Percorriam a caatinga, quase sempre, com mil precauções. Não deixavam um graveto para não fazer ruído, escutavam ao chão como bons caetés.
EPISÓDIOS DE
UMA VOLANTE
O tenente
Bezerra, em sua fala sincera aos soldados, em Santana por ocasião da chegada
das cabeças famosas, revelou episódios interessantes da vida duma volante
disciplinada e que preza a existência acima de tudo.
Pela manhã, os policiais tinham cinco minutos para contar uns aos outros os sonhos da noite. Eram sempre histórias de mulher bonita, de caboclas cheirando como flor de manacá, olhos beijando seus rostos queimados pelo sol, envolvendo-os de doçuras perigosas.
Terminado o prazo, as bocas se fechavam a contragosto, com vontade de comunicar ainda os detalhes esquecidos, a cor dos cabelos das moças evocadas, das donzelinhas encontradas na beira das estradas.
Às vezes, na noite alta, ouvia-se um rumor. O chefe da volante percorria os subordinados um a um, no escuro, passando a mão pelo rosto para conhecer seus cabras, temendo pela vida de todos, isolados na caatinga bravia, longe de homens mais humanos.
Na perseguição de cangaceiros, rastejavam horas seguidas, arrastando a barriga contra a aspereza da terra, olho atento e ouvido apurado, esperando a qualquer momento o zoar da fuzilaria, rezando com medo de ensopar a terra com seu sangue já que a chuva não a queria molhar...
“Diário de
Pernambuco” – 03/08/1938
Material extraído do acervo do pesquisador Antonio Corrêa Sobrinho
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